Uploaded June 2025 | Updated September 2026, 5 days ago
La maison des Asher sur Wimpole Street. Une toute petite mansarde avec une unique fenêtre. Une chambre de bonne idéale pour un artiste. Il n’y avait pas assez de place pour y entreposer mes disques – dont beaucoup m’avaient été expédiés depuis les États-Unis. J’étais obligé de les empiler sur le palier. Pourtant, allez savoir comment, j’avais un piano droit tout là-haut près de mon lit. Quelque part en rêve, j’ai entendu cet air. À mon réveil, je me suis dit : « J’adore cette mélodie. Mais c’est de qui ? Fred Astaire ? Cole Porter ? C’est quoi, au juste ? »
Au saut du lit, je me suis assis devant le clavier, je me suis mis en tête d’essayer de voir ce que donnerait la chanson dans son intégralité. Au départ je n’avais que cet air, et voilà que j’avais des accords. Pour les graver dans ma mémoire, j’ai pondu une ébauche de texte à base de paroles vraiment neuneu : « Scrambled eggs, oh my baby, how I love your legs, scrambled eggs » (« Œufs brouillés, oh ma chérie, comme j’aime tes mollets, œufs brouillés »). J’avais très rarement recours à cette technique d’employer des paroles idiotes. J’avais donc cet air en tête ; la première personne que j’ai vue ce matin-là, en sortant de chez les Asher, il me semble que c’est John. « Dis, c’est quoi, cette chanson ? » lui ai-je demandé. « Je n’en sais rien, je ne l’ai jamais entendue », m’a-t-il répondu. J’ai obtenu la même réponse de George Martin et de mon amie la chanteuse Alma Cogan, qui avait pourtant une connaissance assez exhaustive des succès populaires. Au bout de deux semaines environ, force était de constater que personne n’avait jamais eu vent de ce morceau et qu’il n’existait que dans ma tête. J’en ai donc revendiqué la paternité avant de commencer à m’amuser avec la matière que j’avais dans l’oreille, à l’étoffer, à la peaufiner. J’avais l’impression d’avoir trouvé un billet de dix livres dans la rue.
(...) Concocter la partie instrumentale, ça a été du gâteau, mais pour les paroles, je bloquais sur cet unique vers : « Scramble eggs, oh my baby, how I love your legs, scrambled eggs ». Profitant d’un trou dans le calendrier de tournage, Jane et moi, on s’est autorisé une petite escapade au Portugal. Après avoir atterri à Lisbonne, on a poursuivi le trajet en voiture. Il y avait deux ou trois heures de route – environ trois cents kilomètres – pour rallier Albufeira, près de Faro. Nous allions chez Bruce Welch, un type super qui avait le cœur sur la main. Il faisait partie des Shadows, le groupe de Cliff Richard, et on s’était donné rendez-vous pour qu’il nous accueille et nous fasse visiter l’appartement qu’il nous prêtait. On se dirigeait donc vers Albufeira, et j’étais assis à l’arrière, à ne rien faire. Il faisait une chaleur épouvantable, l’air était poussiéreux, j’étais plongé dans une sorte de demi-sommeil. Quand je suis dans cet état-là, j’aime, entre autre, laisser libre cours à mes pensées. « Scrambled eggs, bla, bla, bla... Par quoi je pourrais bien remplacer ça ? » Je me suis mis à tester quelques options. Puisque je voulais conserver la mélodie, il me fallait trouver le nombre de syllabes adéquats. « Scrambled eggs » – « dada-da ». Il y a pas mal de possibilités, du genre « yes-ter-day » (« hier ») et « sud-den-ly » (« tout à coup »). Je rappelle aussi avoir songé : « Les gens aiment les chansons tristes. », Y compris moi, d’ailleurs, m’étais-je dit. Quand nous avons atteint Albufeira, j’avais terminé les paroles.
Extrait de "Paul McCartney : paroles et souvenirs, de 1956 à aujourd'hui", traduit de l'anglais par Hélène Borraz, Raphaël Meltz, Louise Moaty et Morgane Saysana. Editions Buchet Chastel, 2023.
La maison des Asher sur Wimpole Street. Une toute petite mansarde avec une unique fenêtre. Une chambre de bonne idéale pour un artiste. Il n’y avait pas assez de place pour y entreposer mes disques – dont beaucoup m’avaient été expédiés depuis les États-Unis. J’étais obligé de les empiler sur le palier. Pourtant, allez savoir comment, j’avais un piano droit tout là-haut près de mon lit. Quelque part en rêve, j’ai entendu cet air. À mon réveil, je me suis dit : « J’adore cette mélodie. Mais c’est de qui ? Fred Astaire ? Cole Porter ? C’est quoi, au juste ? »
Au saut du lit, je me suis assis devant le clavier, je me suis mis en tête d’essayer de voir ce que donnerait la chanson dans son intégralité. Au départ je n’avais que cet air, et voilà que j’avais des accords. Pour les graver dans ma mémoire, j’ai pondu une ébauche de texte à base de paroles vraiment neuneu : « Scrambled eggs, oh my baby, how I love your legs, scrambled eggs » (« Œufs brouillés, oh ma chérie, comme j’aime tes mollets, œufs brouillés »). J’avais très rarement recours à cette technique d’employer des paroles idiotes. J’avais donc cet air en tête ; la première personne que j’ai vue ce matin-là, en sortant de chez les Asher, il me semble que c’est John. « Dis, c’est quoi, cette chanson ? » lui ai-je demandé. « Je n’en sais rien, je ne l’ai jamais entendue », m’a-t-il répondu. J’ai obtenu la même réponse de George Martin et de mon amie la chanteuse Alma Cogan, qui avait pourtant une connaissance assez exhaustive des succès populaires. Au bout de deux semaines environ, force était de constater que personne n’avait jamais eu vent de ce morceau et qu’il n’existait que dans ma tête. J’en ai donc revendiqué la paternité avant de commencer à m’amuser avec la matière que j’avais dans l’oreille, à l’étoffer, à la peaufiner. J’avais l’impression d’avoir trouvé un billet de dix livres dans la rue.
(...) Concocter la partie instrumentale, ça a été du gâteau, mais pour les paroles, je bloquais sur cet unique vers : « Scramble eggs, oh my baby, how I love your legs, scrambled eggs ». Profitant d’un trou dans le calendrier de tournage, Jane et moi, on s’est autorisé une petite escapade au Portugal. Après avoir atterri à Lisbonne, on a poursuivi le trajet en voiture. Il y avait deux ou trois heures de route – environ trois cents kilomètres – pour rallier Albufeira, près de Faro. Nous allions chez Bruce Welch, un type super qui avait le cœur sur la main. Il faisait partie des Shadows, le groupe de Cliff Richard, et on s’était donné rendez-vous pour qu’il nous accueille et nous fasse visiter l’appartement qu’il nous prêtait. On se dirigeait donc vers Albufeira, et j’étais assis à l’arrière, à ne rien faire. Il faisait une chaleur épouvantable, l’air était poussiéreux, j’étais plongé dans une sorte de demi-sommeil. Quand je suis dans cet état-là, j’aime, entre autre, laisser libre cours à mes pensées. « Scrambled eggs, bla, bla, bla... Par quoi je pourrais bien remplacer ça ? » Je me suis mis à tester quelques options. Puisque je voulais conserver la mélodie, il me fallait trouver le nombre de syllabes adéquats. « Scrambled eggs » – « dada-da ». Il y a pas mal de possibilités, du genre « yes-ter-day » (« hier ») et « sud-den-ly » (« tout à coup »). Je rappelle aussi avoir songé : « Les gens aiment les chansons tristes. », Y compris moi, d’ailleurs, m’étais-je dit. Quand nous avons atteint Albufeira, j’avais terminé les paroles.
Extrait de "Paul McCartney : paroles et souvenirs, de 1956 à aujourd'hui", traduit de l'anglais par Hélène Borraz, Raphaël Meltz, Louise Moaty et Morgane Saysana. Editions Buchet Chastel, 2023.
